Hay una circunstancia que me crea inseguridad, y esta no es otra que tener gente cercana, que me consta que me quiere, que me quiere bien, y que, en cambio, no se interesa nunca, o lo hace de refilón, acerca de mi actividad literaria.
A pesar de las horas diarias que saben que le dedico, de mis apariciones en los medios de comunicación, de las reseñas en las redes, de mi capacidad para seguir creando historias.
Silencio.
Como si esa faceta de mi vida, tan importante para mí, no existiese.
No imagino yo que a un amigo que se dedicase a hacer alpinismo, que todos los fines de semana se fuera a la montaña, que se apuntase a mil formaciones, que gastara mucho dinero en material, en viajes, que a alguien querido con esa afición yo no le preguntase nunca por su pasión.
Al no interesarse por esa parte de mí, las inseguridades se hacen fuertes en mi trayectoria literaria, porque aunque no le gustase nada lo que yo escribiese y mis historias fueran imbebibles, que no lo son, eso no quitaría para que se mostrase cercano respeto a esa parte de mi mundo.
Qué importante es estar pendientes de las pasiones de los amigos. Si hacemos que no las vemos, invisibilizamos a quien queremos.
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