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—Deme un calabacín, por favor.
Soy de ir a la frutería y pedir así la verdura, porque no tengo integrado cuánto es medio kilo de nada. Y lo que yo quería era un calabacín.
—Tres filetes empanados —pido en la carnicería.
—Te pongo cuatro, que son muy pequeños.
—Vale.
La mujer se sonrió con mi respuesta.
—Soy fácil —le aclaré.
—No cambies nunca —me dijo—. Así le haces la vida más agradable a los demás y te sientes mejor contigo mismo.
Espero que estén buenos, porque ya solo quiero filetes de esa carnicería.
Fran tiene la teoría de que mi hermana Mónica y yo somos gemelos, pese a que entre ella y yo nació Raquel.
—Es igual, tú te quedaste esperando en la barriga de tu madre.
Todo lo que ve en Mónica, lo ve en mí: su constancia, su capacidad de aislarse, su torpeza para cocinar, su forma de menear la cabeza para decir que no.
Es tanto así que a los cuatro hermanos nos nombra así: la gemela (Mónica), la hermana de los gemelos (Raquel), el gemelo (yo) y el hermano de los gemelos (David).
Cuando actúo como lo haría ella, me grita:
—¡¡¡Gemelo!!!
Y es cierto que yo, a veces, antes de que él diga nada, me digo:
—Sí, gemelo.
Conducir mucho en carretera también da lecciones de vida.
Sin ir a los casos extremos de accidentes que quedan grabados para siempre en la memoria, hay determinados comportamientos que te hacen reflexionar sobre el alma humana.
Y hay uno especialmente delicado: el comportamiento de los mosquitas muertas.
Son esas personas que, a la búsqueda de su propia seguridad, ponen en peligro la de los demás. Conductores que van a 40 kilómetros por hora en carreteras que permiten ir a 90, lo que bloquea a quien va detrás y necesita llegar a su cita en un tiempo razonable. Obliga a la otra persona a maniobrar con una tensión innecesaria. No se mata el que entorpece, se mata el que acaba arriesgando.
La seguridad no es ir más lento, sino a la velocidad adecuada.
No es frenar al mundo, sino circular con él.
Ser agradable no está de moda.
Soltar una barbaridad con la excusa de que ya no se puede hablar de nada es la nueva tendencia. Denigrar al diferente argumentando que tenemos la piel muy fina.
—Es que me gusta hablar claro —se vanaglorian algunos.
Se cuentan por multitudes quienes no son conscientes del valor del respeto hacia el otro.
¿Quién iba a decirnos que daríamos tantos pasos hacia atrás?
La verdadera educación se descubre en el anonimato, en cómo se comporta uno cuando nadie lo ve. Qué dejas tras de ti al salir del baño, al abandonar tu habitación de hotel, al pasear sin gente alrededor.
Educación no es solo actuar de forma correcta en público; es, sobre todo, manejarte con elegancia en privado.
Tengo una compañera brasileña con la que trabajo a menudo.
Ella desde su fábrica de Curitiba, yo desde el lugar en el que ese día me toque estar. El caso es que nos llevamos muy bien, tenemos una visión similar de cómo orientar a los equipos y, sobre todo, de lo que no hay nunca que hacer.
Su español es perfecto, aunque de vez en cuando mete alguna palabra en portuñol.
Entre ellas está mi preferida, una que utiliza a menudo precisamente para constatar que estamos bien alineados.
—Estamos aliñados, Salva.
—Claro que sí. Siempre aliñados.
En cuanto entro en días que se repiten, rompo la baraja.
Me asusta la comodidad de los días iguales, cuando sé que gran parte de la humanidad sueña con el calmado discurrir de escenas copiadas de un día para otro.
Si adquiero unos hábitos, los destrozo. Escribir siempre de seis a ocho, ver por castigo los programas que me gustan, cenar crema de calabacines los jueves, hacer la compra los lunes en el Carrefour. Si voy mucho al teatro, ya quiero cine; si paseo por el parque, ya busco el río.
Lo que no quiero es perder el abrazo de cada noche al dormir.
En nuestras oficinas de Madrid hay menos salas de trabajo de las que necesitaríamos. Nos llevamos las horas creyendo que solucionamos el mundo con nuestras reuniones.
La teníamos reservada y, llegada la hora, seguían dentro. Así que tuvimos que abrir la puerta para recordarles que había gente esperando.
Cuando pasaron las dos horas de nuestra reserva, enredados en nuestros planes de acción para acabar con esto y rematar lo otro, vi a un hombre desde fuera del cristal haciendo gestos.
—Mira, Manuel, ese hombre te está saludando.
—No, Salva, está haciendo aspavientos para que desalojemos la sala.
Tu vida depende de cómo te la cuentes: todo está en tu relato.
Puedes ser un triunfador a ojos de los demás que, a veces sin tú quererlo, tu propia mente puede devolverte una imagen cuarteada de ti, alimentada por complejos que te hacen engrandecer la parte gris que todos tenemos.
Tampoco es cuestión de endulzar tu día a día para hacerte creer el rey del mambo, los desequilibrios no se sostienen.
Yo lucho por valorar en su justa medida aquello que soy, los méritos que tengo, mis fortalezas para fomentarlas, mis flaquezas para currármelas, pero siempre desde una óptica benevolente conmigo mismo.
Somos nuestros mejores cómplices, no nos destrocemos por no haber llegado hasta allí.
(Allí no llega nadie).
Dábamos un paseo por el centro de Sevilla cuando un extranjero rubio de unos cincuenta años se nos acercó con el móvil y nos mostró el nombre de un bar irlandés, hablándonos con sonidos onomatopéyicos, como si fuéramos monos.
Le indiqué, en inglés, que se encontraba cerca de allí, así que le acompañamos deshaciendo nuestro camino para mostrarle dónde.
—Es ese edificio rojo de allí —le señaló Fran.
El tipo se fue hacia allá sin dirigirnos la mirada.
—You're welcome —le dije.
Pero ni se coscó.
Así que grité todo lo fuerte que pude.
—You are welcome!!!
Entonces sí, se giró, avergonzado, y subió el pulgar hacia arriba.
¿En qué hogar se han educado determinadas criaturas?
Cenábamos esta semana los tres en El Contenedor, Iván, Fran y yo.
—¿Entre tus amigos hay quienes simpaticen con la extrema derecha? —le pregunté a Iván, ávido de hablar de todo.
—¿Cómo va a haberlos, Bore? —Me encanta que me llame Bore—. Si en mi pandilla hay una filipina, un chino y un boliviano.
—Cierto —reflexioné.
Con 23 esplendorosos años, me inquieta que mi sobrino se deje llevar por esos cantos de sirena de quienes no tienen idea de lo que fue el fascismo.
—No sabes cuánto me alegro, Iván.
Bajando en coche desde Valladolid, tras una semana intensa de trabajo, paré en Salamanca para tomar un café y así evitar quedarme dormido al volante.
Y ya que paro en Salamanca, paro en Salamanca.
Así que aparqué junto a la Plaza Mayor, para extasiarme, y busqué una buena cafetería desde donde disfrutar del ambiente de la ciudad, aunque fuera 15 minutos hasta continuar la ruta a Sevilla.
La chica que me sirvió no podía ser más linda.
—Un capuchino, por favor.
Cuando no conozco el sitio, el capuchino suele ser la mejor opción para evitar tomarme un café sin gracia.
La niña le puso tanta simpatía, tanto esmero, ¡tanto chocolate!, que no había quien se lo bebiera. Apenas estábamos ella y yo en el local. Así que aproveché que entraba en el almacén para correr con el café hasta el baño y tirar ese mejunje al lavabo.
Volví a tiempo de que no se diera cuenta.
