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Pese a lo que diga mi querida Sandra, todo está impregnado de política.
No posicionarse es una actitud fácil, pero el mundo está ahí, nuestra sociedad, las necesidades, los derechos. Nosotros. Somos producto de aquello que hacen quienes elegimos. Mirar para otro lado puede resultar moderno, incluso simpático, pero revela falta de corazón.
Me preocupa mi país. Mucho.
Me aterra ir para atrás. Que mi libro de familia con Fran se vuelva papel mojado.
El hombre es, a menudo, su mejor enemigo.
El que es capaz de caer de nuevo en trampas que no le escaldaron, el olvidadizo con pasados que dan vergüenza, el renegador del sufrimiento de los otros.
Es una especie que alimenta numerosas criaturas que se regocijan en la desventura de todos como solución a sus mediocridades.
Seres especialistas en desear lo peor para aquel a quien la vida le sonríe como método para alimentar su amargura.
Estamos rodeados de quienes nos quieren muertos antes que felices.
No podrán con nosotros. Somos más.
Gabriela es colombiana y cuida de tu madre, octogenaria. Le pagas en negro porque te ahorras el seguro y sus vacaciones.
Un día a Gabriela le duele muchísimo la cabeza y se acerca a Urgencias. Le hacen un TAC y le encuentran un tumor cerebral del tamaño de una pelota de golf.
Se limitan a darle una caja de Nolotil y la mandan a casa.
—Lo siento, mujer. Es todo lo que puedo hacer por ti —le dice el médico—. Prioridad nacional.
Ella llega muerta de miedo a tu casa.
—Qué disgusto, Gabriela. —Es lo máximo que te sale decirle, mientras te santiguas—. Tú no estás en condiciones de cuidar de mi madre —le aclaras—. ¿Tienes alguna amiga de por ahí que necesite trabajo?
La largas con mucha pena y sin indemnización, que para eso le pagas en negro.
En París es difícil encontrar tipos blancos de diez apellidos franceses recogiendo la basura.
Digo París porque ya veinte años atrás, cuando yo vivía allí, todos los servicios básicos eran desempeñados por magrebíes o negros con cuyas familias te cruzabas en el metro.
Conforme ha ido aumentando el nivel de vida aquí en España, esa ola también ha llegado. No hay españoles de cuna que quieran romperse el lomo recogiendo fresa. Hace unos años se fue a Lepe un primo-hermano y no duró una semana.
─Es inhumano, Borete.
Si no hay más remedio, que trabajen. ¡Qué remedio! Pero que no me los cruce por la calle.
No es justo decir que el mundo es una mierda si no te has esforzado un poco en poner de tu parte para cambiarlo.
Con el tiempo y las circunstancias, no hay más que ver el panorama actual, puede llegar el desasosiego, claro que sí.
En cambio hay personas que ya nacen cabreadas, que critican a todos por igual, que consideran que no hay quien se salve. Son esos amargados los que votan a partidos cuyo principal objetivo no es otro que cargarse todo, que nos vayamos a freír espárragos, que si a mí me va mal, tú te vas a fastidiar también.
Claro que tenemos poder.
Cenábamos en un bar muy coqueto por Plaza de Armas.
Todo novelista lleva un mirón encima y esa noche, relajada, me embelesé con la risa de dos mujeres que debían rondar los cuarenta.
No eran carcajadas, ni sus decibelios eran altos, ni sabía de qué hablaban. Eran, simplemente, dos mujeres libres pasando un buen rato.
A los chavales ultraderechistas de hoy en día les explicaría que en esa escena está el triunfo de décadas de democracia.
Es lícito criticar a Rusia o Israel por las masacres cometidas. No es justo criticar a un ruso o a un israelí por serlo, porque nadie elige dónde nace ni qué barrabasadas se cometerán en su nombre.
Cuando miramos a la persona individual hay que pronunciarse en función de sus actos, concretos, por su palabra y su posicionamiento en el mundo.
No son pocas las gentes que han sufrido en sus carnes por tener el pasaporte que tenían.
Vista la evolución humana hacia los infiernos, liderada por ineptos, un día la ultraderecha, mucho me temo, gobernará nuestro país. No permitiré que nadie me llame fascista, bastante tendré con plantarles cara.
Es un pueblo de menos de cien habitantes, en Zamora, donde todos sus vecinos están emocionados con el nacimiento de un crío tras mucho tiempo sin celebrar algo tan hermoso.
Van parando a los felices padres por la calle para llenarlo de besos e interesarse por cómo está.
Un crío que crecerá rodeado de mucho amor.
Sin embargo, para el partido político Vox se trata de un hecho tenebroso, porque los padres de esa criatura son marroquíes. Añoran los tiempos de la Inquisición y las hogueras.
La desinformación en las redes es algo más sutil que un montaje de Putin vestido de santo.
Es una línea tan delgada que piensas que están de moda cosas que solo están de moda para ti, es tan sibilina esa desinformación que te hace creer que todo el mundo ve las cosas con el mismo prisma que tú.
Al singularizar tanto las grandes plataformas todas tus apetencias, porque nos conocen tan bien, a nosotros llega lo que ellos deciden que nos debe llegar.
Así, a un seguidor de Abascal, le llega un mundo devorado por los demonios del socialismo, donde todos los inmigrantes roban, la mitad de las ciudades están controladas por okupas y la mujer de Pedro Sánchez devora niños al pil-pil entre velas negras en la Moncloa.
Y se lo creen.
Del mismo modo que a mí me hace pensar que la ropa que yo me pongo es la que se lleva porque he comprado dos polos y un pantalón que me gustaron, o me hace sentir que el arte contemporáneo es una tendencia que abraza todas las culturas, porque cada tarde me pongo a buscar un cuadro que juntar a este texto que te ofrezco a ti.
