Encanto

—Es un encanto.

Me gusta mucho utilizar esta frase corta de tres palabras cuando me preguntan por alguien. 

Basta con que sea una persona agradable en el trato, aquella por la que me preguntan, para que yo le regale esa puerta de entrada por la que dejar entrar a un desconocido que se interesa por ella.

Lo hago sin más contrapartidas que las de sentirme bien.

Sin falsedad, tampoco, no le concedo ese beneficio a cualquiera.

Lo que sé es que la predisposición hace mucho, esa primera impresión, ese encuentro inicial. No me refiero a historias de amor, puedo estar hablando de un camarero, de un compañero de trabajo, del amigo de un amigo, de una fisioterapeuta.

Ganamos todos.

—Oye, Salva, ¿qué tal Paca, la librera del Gusanito?

—Es un encanto.

Me encanta

En la propia felicidad cuenta, como lo que más, la predisposición.

Anoche nos tumbamos a ver la tele tras una cena, de amor y rodaballo, en casa. 

Giramos el sofá al estilo de las grandes ocasiones. Modulamos las luces. Investigamos entre ofertas de series y películas hasta dar, en pocos segundos, con lo que nos apetecía ver.

Aparece un parking, una mujer de mediana edad asustada, con un paquete, que busca una matrícula entre todos los coches aparcados.

—¡Me encanta! —lancé.

Fran me miró con la guasa que da el conocerme. Porque, efectivamente, aún no había pasado nada, pero mi cuerpo entero ya estaba feliz con esa escena de apenas cinco segundos, entregado a lo que me quisieran contar.

Cinco minutos después Fran ya estaba dormido, con los pies en mi barriga.

¿Qué más se necesita?