Mi hermana y mi sobrino no la conocían, así que nos plantamos allí, en uno de esos viajes imprevistos que nos gusta organizar sobre la marcha.
Fran, apasionado de todo lo que tenga que ver con la decoración, descubrió una calle, en el barrio marroquí, plagada de tenderetes de artesanía.
Se enamoró de una vajilla y, cuando ya nos volvíamos para España, nos acercamos con el coche para cargarla. Yo quedé a la espera, aparcado en segunda fila, por lo que no pude escuchar que la bolsa tenía las asas muy frágiles.
Varios días después llegamos a Sevilla, con la obsesión en Fran de atravesar con cuidado cada pequeño bache en la carretera para no dañar los platos, que a mí me tocó subir a casa.
Justo cuando iba a depositarlos en el suelo de la cocina, las asas se rompieron.
Hay tardes en las que me tomo unos cereales con leche en un bol de Burdeos, la única pieza que sobrevivió, entonces se me viene a la cabeza la cara de Fran cuando subió y me pongo colorado.
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