Ellas resuenan para decirte tú eres uno de los nuestros, mientras haces que miras para otro lado.
La música de las bandas de la Semana Santa sevillana trompetea en mis oídos en estas tardes portuguesas en las que me empapo de buena literatura, me tomo mi café de media tarde y miro de reojo en la prensa si va a salir el Dulce Nombre de la iglesia de San Lorenzo. En estos merecidos días de descanso me dispongo a recibir amigos y en mi corazón está la pequeña traición que le haré también este año a la Macarena en su majestuosa 'madrugá'.
No importa que me considere un ciudadano del mundo, que mis creencias religiosas no existan, que tenga ganas de estar donde estoy.
A veces pienso que me gustaría haber nacido en una ciudad de avenidas sin nombre en medio de ningún lugar, para no deber nada a nadie ni sentirme obligado a defenderla.
Pero nací en Sevilla. La grande, la exagerada, la bellísima, la que cría a sus hijos en el amor total a sus raíces.
La tremenda.
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