—Noooooooo... se murió la vecina —me escribió mi sobrino Iván hace unos días.
Le contesté en cuanto vi el mensaje para preguntarle de qué mujer me hablaba, porque llevo más de veinte años fuera de la casa familiar y quería aclararle que no me acordaba de quiénes vivían a nuestro lado, pero me llevé una alegría en su respuesta, llena de guasa.
—Que no, que es la vecina del libro.
Le envié un emoticono de no estar enterándome de nada, y entonces él me aclaró.
—Crímenes imaginarios.
Yo había escrito uno de mis textos de las cinco de la tarde en el que describí lo apasionante que me pareció esa novela de Patricia Highsmith. La alegría era doble, primero porque Iván había leído mi texto, en estos tiempos en los que se dice que la gente joven no hace caso a nada, segundo porque se había animado a meterle mano a la novela.
Esta mañana me escribió para decirme que se la había terminado y que no entendió bien el final. Le hice recordarme los momentos finales de la historia y me los explicó con todo lujo de detalles.
—Qué buen resumen —le confirmé.
Iván, como ahora sé que me lees, lánzate ahora por Brooklyn Follies, de Paul Auster.
A ti, que te gustó tanto Nueva York, te encantará.
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