Enfermo

Estos días de Feria en los que el abuso del comer y el beber te dejan prostrado horas en la cama, con el rebujito atrincherado en la barriga y los montaditos de lomo agarrados al estómago, me hacen recordar las mañanas de la infancia en que te despertabas con mal cuerpo.

Esperabas las manos mágicas de tu madre sobre la frente para que confirmase 

-Estás destemplado.

Nunca estaba uno tan contento de estar malo. Escuchabas a tus hermanos en el desayuno, el baño, los gritos de mi padre.

-¡Llegamos tarde!

Entonces llegaba el silencio de persianas a medio echar, y escuchaba los andares de mi madre por la casa. Tenías que hacer el papel de enfermo, para no descubrirte.

-¿Cómo estás, Borete?

-Regular. 

-Parece que se te ha ido la fiebre.

-Pero estoy mal.

Eran mañanas deliciosas, eternas, prohibidas. Dabas una cabezada y remoloneabas con la almohada, siempre pendiente de los besos de mamá.