Melancolía

Si trato de encontrar las palabras para definir la melancolía, me viene a la cabeza el retorno a casa por la noche en el metro de París en esos deliciosos años franceses.

Ese traqueteo, el ruido de las gomas al frenar en cada estación, el olor a orín, hierro quemado y sudor, las miradas perdidas entre pasajeros anónimos que prefieren el reflejo en los cristales para espiar las soledades de los otros, la mirada gacha a los zapatos, las ventanas a medio abrir.

La magia de la lengua es disfrazar los conceptos con experiencias concretas, explicar la melancolía a partir de un episodio particular, porque no emocionan las palabras si no tienen un latido detrás. Un aliento. Olores. Aunque sean ásperos.

Yo busco la poesía en el lenguaje, sin ser poeta, porque busco la belleza en lo cotidiano y no me conformo con ver la vida pasar sin recomponerla para mí, sin traducir en emociones lo que no fueron sino días corrientes para quien no se dedica a otra cosa que a sobrevivir.