Un día cené entre las estrellas.
Había llegado a Bolivia para una cita romántica, que fracasó.
Tras recorrer diez mil kilómetros para darle una oportunidad al amor, que el miedo a desvelar mi sexualidad había impedido hasta entonces, me caí del cuento que yo mismo construí.
Ya ganaba yo mi sueldo, aún vivía con mi padre y a nadie conté la verdad de ese viaje a La Paz, una ciudad deslumbrante, escondida entre montañas, a pocos metros del cielo.
Aunque los dos supimos desde el instante en que nos vimos que la historia no iba a funcionar, nos regalamos, con la elegancia de dos jóvenes de corazón noble que llevaban meses escribiéndose, una cena mágica en el restaurante que coronaba el rascacielos más alto de la capital boliviana.
Nos hablamos a corazón abierto, de nuestros miedos, de nuestras ganas, de cómo el corazón nos batía antes de abrazarnos en el aeropuerto.
Desde esa mesa, donde probé por primera vez el ceviche, observé cómo, al caer la noche, la ciudad quedaba iluminada por las luces de las casas humildes que poblaban los cerros de alrededor; luces que se convertían en estrellas que se confundían con las de verdad, hasta encerrarnos en una esfera ingrávida de cristal.
Esa cena, en el cielo boliviano, me confirmó lo fascinante que podía llegar a ser la vida, tremenda, gloriosa, incluso en la derrota.
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