Salto

Al llegar a casa, Fran da un pequeño salto para entrar al patio central de nuestro edificio.

Siempre va delante de mí, con su vitalidad desbordante, marcando el camino. Salimos de la oscuridad del rellano y se aparece la claridad sevillana del patio, donde Fran entra siempre con el mismo pie. 

Su salto de entrada.

Llevo casi veinte años tras de él, entrando en casa, atravesando el rellano y disfrutando del saltito.

Es una imagen que me produce una tremenda felicidad, esa con la que se suele explicar lo que son mariposas en el estómago. 

La vida pasa, nos apuntamos a mil saraos, recorremos mundo, compartimos proyectos, cenas, amigos, paseos por esta nuestra querida ciudad, paradas en cualquier esquina para abrazarnos, siestas en las que me tortura con patadas inconscientes en los pies, simulaciones de desmayo cuando me ve poniendo la lavadora, piropos, broncas, besos de amor, bailes con la música a todo volumen, quesos con vino, vídeos de su empresa, carcajadas al teléfono, sesiones de cremas fresquitas en la cara, cabreos de puerta cerrada, post-it en los yogures para decirme en qué lugar de la nevera van, lecturas nocturnas de mis futuros textos de las cinco de la tarde, silencios de no hacer nada con besos espontáneos a media luz.

Volvemos de nuevo a casa, un día más, y me quedo rezagado detrás, para ver su saltito.