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viernes, febrero 18, 2022

Jamaica

A mí me dicen 'Jamaica' y no pienso en un país.

Yo escucho 'Jamaica' y pienso en mi padre. En mediodías al sol, con sus amigos jubilados, todos sentados en las mesas metálicas de ese bar de nuestra infancia. 

Si yo oigo 'Jamaica' se me vienen a la cabeza los huevos rellenos que tanto le gustan a mi hermana Raquel, y la alegría cervecera de mi padre contándonos de sus amigos.

A mí me gustaba escaparme al mediodía del trabajo y plantarme allí, sin avisarle. 

¡Hombre, Borete!

Me presentaba a uno y a otro, me pedía la cerveza, me preguntaba qué tal por la fábrica. Y presumía de mí.

Éste es mi hijo el ingeniero.

A mí me daba la vida sentarme a su lado, que me pidiera mero empanado y me propusiera irnos de ronda por otros bares. 

Siempre había un hueco, siempre, para decirme que tenía que estar pendiente de la familia cuando él ya no estuviese. 

Hay días en los que, de golpe, siento la necesidad de dejar todo a un lado y tirar para el 'Jamaica', de buscarlo entre las mesas, de pedirme una cerveza para esperarlo, de darle una sorpresa, de que se gire y me diga:

¡Hombre, Borete!

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