El mazazo personal te expulsa del Reino de las Pequeñas Cosas.
Te castra los sentidos, te los programa en el sistema básico de emergencia, de forma que ver sea exclusivamente ver, el olor no te lleve a ningún lado y el roce no te provoque más sensación que la de saber que tocas algo. La sensibilidad se te coloca en modo 'avión'. No captas ninguna onda mínimamente transgresora, la sutileza es una palabra tabú y todo funciona a pilas.
Es entonces, al verte exiliado en el País de las Cosas Serias, cuando comienzas a analizar ese nuevo territorio en blanco y negro en el que no quieres vivir, porque queda un rescoldo de lo que fuiste a pesar de tener reducidas las capacidades a la estricta supervivencia. Buscas rendijas por donde asomarte, abres puertas que están cerradas, gritas sin sonido que quieres volver.
Allí donde lo tonto te daba la vida.
Lo haces asustado, porque en ese espacio sin colores te encuentras con gente que un día entró y ya no supo salir.
Yo les diré que no soy de allí, que mi Reina me tiene guardadas cintas de vídeo en las que aparezco caminando por la playa cogido de la mano de mi amiga Silvia, puddings de pan con una receta secreta, libros de aventuras donde guerreros dan la vuelta al mundo y veranos eternos.
Todo en color.
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