Bizquera

Me recuerdo en brazos de mi madre justo antes de que me pasaran a la camilla en la que me iban a llevar al quirófano. Calculo que tendría 9 años. Por fin iba a desaparecer el parche con el que trataban de controlar mi bizquera. Era cuestión de coser unos músculos rotos que tenían a mi ojo a su aire y mis complejos por las nubes.

Por muy difusa que sea la imagen, veo el gran foco sobre mí y las palabras tranquilizadoras del médico antes de anestesiarme.

De ahí pasé a verme de nuevo entre arrumacos de mis padres para decirme que todo había ido bien.

Se suele escuchar a los adultos decir que los niños no aprecian todo el amor que se les da.

Yo sí integré esos arrumacos de mi madre antes de que un bisturí arreglara mi mirada desordenada. Ese amor, esa escena, esos besos se quedaron en mí para siempre para hacerme alguien mejor.