Salía de Santa Justa tras días de trabajo en Madrid y me tocó el peor de los taxistas posibles.
Tan era así que amenazó con golpear por detrás a una motocicleta que nos adelantó.
—Que no sea conmigo dentro, por favor —le pedí, con tono serio.
Se quejó de todo lo imaginable, a voz en grito, despotricó contra los transeúntes, los otros taxistas, las mujeres, los hoteles, los restaurantes, los latin grammy, las navidades que venían, el verano que se fue.
Cuando me bajé sentí el gran alivio de no haber nacido en un cuerpo encarcelado por el odio.
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