—Ya estoy harto de playa —me dice Fran, mientras saca la sombrilla, la silla y las toallas del maletero.
—¿Nos vamos? —propongo yo.
—Vámonos.
Y volvemos a meter las cosas en el coche.
No es una, ni dos las veces que nos hemos ido de la playa en pleno mes de agosto antes de pisarla.
Ese calor húmedo, ni un hueco visible en la arena, los gritos de los niños.
Es de las verdades menos compartidas, los días de playa en verano son un auténtico coñazo. Lo único que los salva son los chiringuitos, siempre que no estén inundados de grupos escandalosos con más tinto de verano en el cuerpo del que los demás podemos soportar.
De ahí que huyamos en cuanto podemos, a disfrutar de esos lugares a los que nadie va cuando el país se paraliza.
Hay días en los que llegamos a tender la toalla, en los que Fran se coloca en su silla y yo abro mi libro, incluso puede que nos bañemos, pero no podemos cruzar las miradas entre nosotros.
—¿Nos vamos?
—Mucho estamos tardando.
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