—¡Era a la derecha! —me gritan, más de una vez, cuando giro hacia el lugar equivocado.
—¿No era hacia esta derecha? —pregunto, con sorna, tras haber dado el volantazo a la izquierda.
Sí, a mi edad, aún me cuesta diferenciar de forma intuitiva las direcciones.
Cuando escucho al hombre del tiempo decir que va a llover por el oeste, tengo que llevar a mi mente a las películas de vaqueros y recordar hacia dónde iban atacando a los indios. Si hablan de la zona oriental de la región de Murcia, tengo que pensar en Japón para saber por dónde queda el oriente.
Es otro de mis defectos de fábrica, no tener el instinto de saber hacia dónde salir corriendo cuando lo griten desde un altavoz.
Moriré sin saber dónde tengo mi mano derecha.
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